Rebote

El reflejo. ¿Es nuestro? ¿Somos nosotros? ¿Soy yo o es algo que se metió en el vidrio?
¿O en mi cuerpo o en mi cabeza?
Peligra muchas veces la capacidad de (auto)reconocimiento. Entregarse a una toma, sólo una; aquella que nos concientice.

(gaitas, trompetas; saxos y clarinetes; violines, cellos; contrabajos)

I'm a legal alien.

Curiosidad de enfrentarnos a lo que el resto ve; enfrentarnos a nosotros que estamos y no nos vemos.
Dulce sueño, dulce deseo.
Salirse y entrarse.
Salirse y observarse.
Salirme y observarte.

volcánico

¡Escupímelo! ¿De qué hablamos cuando hablamos de escupir? ¿De qué hablamos cuando imploramos que se nos arroje saliva a nuestro cuerpo? ¿Qué pretendemos, qué esperamos? ¿Qué significa esta súplica? ¿Qué nos conduce a querer tener esa baba pegajosa sobre los vellos de nuestra piel? ¿Somos, exacta y realmente, conscientes de que estamos pidiendo que nos tiren el auténtico "pollo" criollo? ¿Estamos preparados para el retorno? ¿Hemos analizado todas las reacciones en respuesta posible? ¿Conocemos, de hecho, todos nuestros impulsos reaccionarios?

Rodeo mental

Inquisidora. Selectiva. Multifacética. Memoria en fin. ¿Queda algo de aquello que encontramos en el reflejo del cristal? ¿Decidimos qué olvidar? No espero la mirada crítica de un neurólogo, no señor. 

Memoria. Absurda y corta memoria. Ilusión divina de recuerdo eterno. Caes cual pétalo de rosa marchito al consumirse su esplendor.

Memoria. Partida inútil. ¡Qué juego intentamos ganar! El final es anunciado, probamos con el afán de intentar.

Memoria. Angustia permante. Eres antes, durante y después de una cronología que, a la larga -o a la corta- desaparece.

Memoria. ¿Limpias lo que te es conveniente, lo que tu instinto guía, ese espacio saturado que tienes?

Memoria. Te pregunto: ¿quién eres? Ama y señora te nos presentas, pero ¿sabes con certeza decirnos quién eres?

Memoria. Te pregunto, ¿sabes con certeza, acaso, quién soy? 

Inter-estelar

Una armónica y su sonido penetrantemente nostálgico. La vía férrea cortando el camino a la mitad, dividiendo, separando. Un paso y otro atrás. Una parada, una caída, una levantada. Un par de años. Casi un cuarto de siglo. Evolución, retroceso, producción y resbalón. Ir y venir. Transportarse y volver. Partir y regresar. De allí provenía y, hacia allí, no hacía otra cosa que dirigirse. Simple, concreto. Cotidiano, profundamente complejo. Así, cada una de esas líneas no significaba más que un retrato inverosímil de lo que su cerebro planificaba.

Una armónica y su sonido penetrantemente nostálgico. Cada una de tus canciones y la intervención de ese 

instrumento no sólo llevaba a una fotografía, sino que daba movimiento. No era sólo aire expulsado, era mucho más. Era un encuentro, una mutación. Una transmutación. Un paso obligado a un nivel de abstracción 

psicodélicamente 

perfecto.

Sólo esa armónica, ni una más. Solamente esa.

Revuelta

Transcripción: Claudia Piñeiro – “Las viudas de los jueves”

“Si Romina llevara un diario no lo escribiría todos los días…un diario diario sería la muerte de aburrido… Nadie puede perder el tiempo escribiendo la nada…La nada. Romina no sabe qué quiere, pero eso no. La nada que la escriba otro… Ya tiene claro que no es lo mismo contar que vivir. Es más difícil contar. Vivir se vive y ya. Para contar hay que ordenar y a ella le está faltando eso, poner adentro las ideas, lo que le pasa…se siente parada sobre una bomba de tiempo. Y una bomba de tiempo algún día estalla”.

Ahora yo:

El mar es tan llamativo. No sé si será el infinito, su inmensidad, su horizonte o su imprevisibilidad. Tiene ese aroma único a sal que no se compara. Lo miro cada mañana al levantarme. Creo entender el por qué lo hizo Alfonsina.

Sociedad del tiempo apurado vista desde la vereda de abajo. Espera constante de un tiempo sin cronología. Espera constante esperando vida.

La resistencia

¿Qué significaba resistir para ella? Se cubrió de un manto negro. Su rostro reflejaba el enfrentamiento interno. Todo era como un cortocircuito entre luces blancas y de colores. Las voces de los enanitos debatiendo el descuido de sus antepasados con la hermosa princesa Blancanieves. El aire tieso y denso concentraba el olor a perro sucio y húmedo. La escasez de agua provocaba insomnio en las secas cañerías. Las chicharras y los grillos, dirigidos por el sapo director del pastizal, ensordecían el barrio y llamaban a huelga de hambre hasta que San Pedro decidiese bañarlos. Algún rey mitológico hizo sentir su presencia rompiendo los candados y las cadenas. Dos segundos de descuido. Una a una las piedras cayeron sobre la chapa abandonándola a su suerte. Una a una se derritieron porque no pudieron batir la fortaleza. Calma. Mucha calma. Peligrosa calma. Luz cortada.

La espera. La escucha. La vida. ¿Premonición? ¿Preludio? ¿Introducción? Un manantial cayó de golpe y no privóse de lavar la cara a cada uno de los trabajadores saliendo de sus casas empapando, además, sus espaldas.  Un par de loquitos se le animaban a la avenida. El trabajo se convertía en un castillo de cuento frente al agua acumulada adentro de sus casas. Resistencia, supervivencia. Lucha diaria. Pensar que preparaste el uniforme la noche anterior para no marcar tarde. No lo hiciste, pero llegaste un toque mojada.

Parálisis

Una sensación de estremecimiento le llenó los sentidos.
No pudo evitarlo. El ruido de las rejas abriéndose le aturdió en su totalidad.
Un picaporte se abrió por completo y repentinamente. Nunca lo hubiese imaginado.
¿Qué había hecho? ¿Por qué había cometido semejante acto?
Los pasos se acercaban y prefirió evitar culpabilidad arrojando el cadáver de la cucaracha pisoteada por el el inodoro.
Macarena le miró con curiosidad sin entender a qué se debía su agitada respiración.
Macarena no podía preguntarle, ladraba.
Macarena entendió que todo era el paso previo del juego que todos los días llevaban adelante. Fue en busca de su juguete
y lo arrojó entusiasmada a sus pies.